FUNDACIÓN ANDREU NIN

En las puertas de las casas, en las puertas de los palacios - que hemos conquistado-
por todas partes de la ciudad
donde el tumulto se reviste de frío, apático y fuerte,
por todas partes en las puertas de nuestras casas
las ametralladoras en las esquinas oscuras.
Torpes, trayendo la muerte;
ciegas, bajas, tocando la tierra.
ciegas, frías, de acero, de hierro,
con el metal de su odio elemental,
con sus dientes de acero listos para morder,
su mecanismo,
ruedas, tuercas, muelles,
sus bocas negras y cortas sobre los montajes
agachados...
Oh, la máquina trágica, ese objeto de acero, de hierro, inerte, que mutila segundos,
en el momento fatal de la batalla,
tragando los segundos - tac-tac-tac -
los segundos se derraman al infinito - y las vidas
caen al gran frío de las tumbas,
La máquina
que come, rasga, revienta, perfora,
excava la carne, se retuerce en la sangre y los nervios,
rompe los huesos, hace a los codales cantar por el hueco de los pechos perforados,
hace al cerebro sudar rompiendo nobles rostros:
materia gris entre sangre ennegrecida.
Infame máquina para matar, por todas partes, en la ciudad del sordo disturbio,
escondida en las puertas de nuestras casas, contemplando a lo que quiere nacer,
observando
lo que se eleva desde los corazones humanos y desde las profundidades de la tierra viva,
lo que surge de la fe ardiente, de la loca esperanza y de la cólera - del  deseo y de la luz-
del entusiasmo y de la oración,
que hará florecer - actos, gritos - llamas: la rebelión...
Baja para cortar el vuelo, la ametralladora emboscada: victoria al hombre de leyes de hierro,
victoria al metal sobre la carne - y en el sueño - la ley de la muerte.
Y esta máquina, nuestras manos y nuestros cerebros construidos. ¡Padre mío! ¿Sabíamos lo que hacíamos?